A avó me pediu para remover sua foto da lápide exatamente um ano após sua morte: quando retirei a imagem, gritei de terror. 😱😱
Antes de falecer, minha avó me chamou quando estávamos a sós. Sua voz era fraca, quase um sussurro:
— Tire a minha foto da lápide exatamente um ano depois. Só então, não antes. Promete?
Tentei afastar aqueles pensamentos sombrios:
— Vovó, não fala assim… você ainda vai viver muito…
Mas ela apenas sorriu levemente, fechou os olhos e repetiu:
— Promete…
Eu prometi. Naquela mesma noite, minha avó partiu deste mundo.
Um ano depois, eu quase já havia esquecido aquele pedido estranho. Mas promessa é promessa. No túmulo dela, desenrosquei facilmente os suportes e, assim que tirei a foto, gritei:
— Isso não pode ser…
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No verso do retrato da minha avó havia uma foto antiga e desbotada de uma jovem — vibrante, cheia de vida, com um sorriso radiante, usando um vestido justo em frente a uma casa antiga.
Ela era dolorosamente parecida comigo. Mas com roupas de época. Fotografei a lápide e fui procurar meu avô em busca de respostas. Parecia que ele já esperava por essas perguntas.
Quando mostrei a foto, ele sorriu com certa tristeza:
— Essa é a sua avó. Assim ela era quando nos conhecemos. Uma beleza de cinema.
— Mas por que ela escondeu isso atrás do retrato atual?
O avô suspirou, ficou em silêncio por um instante, depois disse:
— Ela… sempre se preocupou muito com a aparência. Especialmente na velhice. Muitas vezes olhava no espelho e dizia: “Por que ninguém coloca uma foto jovem nas lápides? Será que temos que ser lembrados só como velhos?”
E então acrescentava: “Mas se eu colocar uma foto jovem, vão achar que sou uma velha vaidosa…”
Sorri entre lágrimas. Tudo fez sentido.
Ela só queria que, pelo menos uma vez — um ano depois, quando a dor passasse — eu a visse como ela realmente era. Bonita. Viva. Feliz.
