Estava chovendo muito. Eu voltava do trabalho quando vi uma mulher pobre. Ela estava sentada na calçada, abraçando-se. Fiquei com muita pena dela e decidi me aproximar.
— Venha comigo — disse eu. — Tenho uma garagem. É quente lá. Tem banheiro, cama.
A mulher olhou para mim de forma estranha.
— Numa garagem? — perguntou ela.
— Não é tão ruim quanto parece — acrescentei rapidamente. — É só temporário. Até você encontrar outra solução.
Ela aceitou. Coloquei-a numa velha cama dobrável. Levei um cobertor, um pouco de comida, uma chaleira extra. Ao sair, tranquei a porta da casa principal, não por medo — mais por hábito.
No dia seguinte, contei sobre ela à minha namorada. Ela não ficou muito contente. “Você é muito ingênuo”, disse ela.
Quando voltei para casa naquela noite e abri a porta da garagem, fiquei chocado com o que vi. A mulher desconhecida que eu havia abrigado…
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Em vez de um depósito escuro e empoeirado, havia uma casa de verdade. Os móveis antigos estavam organizados, o chão limpo, sobre a cama — uma colcha de crochê.
Na parede, pendia um ramo de ervas secas, como numa casa de campo. O ar cheirava a hortelã e lavanda. E no canto — uma vela e algumas fotos antigas.
Nessas fotos, reconheci minha hóspede: jovem, com crianças, com um homem de uniforme, com um sorriso nos olhos.
Eu não sabia o que dizer. Sentia surpresa, gratidão e… uma estranha sensação de aconchego.
— Desculpa se exagerei — disse ela, saindo de trás do velho armário com uma caneca na mão. — Só… não gosto de bagunça. Mesmo que não seja minha.
— Você… fez tudo isso em um dia?
— Estava entediada — sorriu ela. — E você me deu abrigo. Quis retribuir do meu jeito.
Sentei-me em uma cadeira. Fiquei em silêncio. E então percebi: eu nunca me senti em casa naquela casa até o momento em que ela chegou. E até que ela a organizasse — não apenas por fora, mas por dentro.
